只要是人，就会有弱点。

只要有弱点，自当毋作俯仰凌虚之态。

陈九如是说。

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下午五点，太阳本应懒洋洋地挂在城市西边的双子峰上。

但此刻，它被一道从地平线升起的、污浊的黑烟柱所遮蔽，光线变得昏黄而病态。

亚瑟·潘恩，圣佛朗西斯科《呼声报》的首席记者，感觉自己的肺里、鼻腔里、甚至牙缝里，都塞满了刺鼻的气味。

他站在市场街的尽头，脚下是坚实的鹅卵石路，而前方几百码外，就是地狱的入口。

“上帝啊，”

他的年轻助手，一个叫比利的小伙子，脸色苍白地喃喃自语，

“他们把整个码头都点着了。”

亚瑟没有回答。

他的目光越过那道由稀稀拉拉的警察组成的、几乎可以忽略不计的防线，投向了那片彻底失控的区域。

远处码头的仓库已经变成了巨大的火炬，火焰舔舐着天空。

更远处，那几台象征着工业荣耀的蒸汽起重机，正冒着滚滚浓烟，它们的钢铁骨架在烈火中被烧得通红，发出痛苦的呻吟。

人潮。

那才是最恐怖的景象。

成千上万的人，像被搅动的蚁群，在浓烟和火光中涌动。

他们不在意空气中刺鼻的味道，不在意滚滚浓烟，不在意枪口，肆意奔跑着。

只因为多跑一个来回，就多挣许多的钱。

疯了，彻底疯了。

他们是爱尔兰人、德国人、意大利人，还有那些平日里沉默如影子的中国人。

这些在城市的阴沟里挣扎求生的“小人物”，此刻被一种原始的贪婪和长久被压抑的愤怒所驱动，汇成了一股足以摧毁一切的洪流。

他们砸开仓库，将成箱的货物抛出，为了争夺一瓶酒、一袋面粉而大打出手。

“我们得过去。”

亚瑟说。

他紧了紧自己脖子上的领带，

“过去？亚瑟，他们会把我们撕碎的！”

比利惊恐地叫道。

“他们不会。他们忙着抢东西，没空理会记者。”

亚瑟从口袋里掏出一个银质酒壶，灌了一口威士忌。

“而且，比利，记住这一天。这不是一场普通的暴乱。这是一场战争。一场穷人对富人、混乱对秩序的战争。而战争，就是我们这行当的大事件。孩子，我们靠消息为生。”

“这件事干得好，最少能混半年奖金。”

“他们在抢钱，咱们也得抢。”

“孩子，这年头，挣钱不靠着去抢，老老实实当骡子，可挣不了几个子儿.....”

他拍了拍比利的肩膀，率先向前走去。

他们小心翼翼地绕过警察防线的外围。

那些警察，与其说是在维持秩序，不如说是在瑟瑟发抖地旁观。

亚瑟看到了帕特森警长，那个狡猾的男人，正和几个手下躲在一堵墙后，悠闲地抽着雪茄，眼神里满是幸灾乐祸。

亚瑟在心里冷笑一声，把这一幕记在了脑子里。

越靠近暴乱的核心，喧嚣声就越是震耳欲聋。

枪声、惨叫声、木箱碎裂声和人们癫狂的咆哮声混杂在一起。

空气中弥漫的，是财富的味道，也是死亡的味道。

就在这时，一个扛着半人高木箱的华人苦力，像一头受惊的鹿，跌跌撞撞地从他们面前跑过。

他骨瘦如柴，身上的粗布衣服被汗水浸透，脸上满是烟灰和一种不真实的狂喜。

“站住！”

亚瑟用他蹩脚的广东话喊了一声。

那个苦力吓了一跳，停下脚步，警惕地看着他。

亚瑟从口袋里掏出几枚沉甸甸的鹰洋，在手心里掂了掂，

“这个，”亚瑟指了指苦力肩上的箱子，“我买了。”

苦力犹豫了一下，眼中闪过一丝贪婪。

他可能不知道亚瑟是谁，但他认识钱。他把箱子重重地放在地上，喘着粗气，点了点头。

虽然对比这箱子货的价格，这几个鹰洋肯定是少了，但谁让那仓库里还有一堆呢？

再跑几步就是了。

亚瑟把银币扔给他，那个苦力接住，塞进怀里，然后头也不回地消失在了混乱的人群中，他还要再去抢几箱。

他甚至没有多看一眼自己用命换来的“战利品”。

对于他来说，这箱东西是什么并不重要，重要的是它换来的钱，能让他活下去，能让他给远方的家人寄去一点希望。

他只是这场巨大风暴中，一粒微不足道的尘埃。

“你疯了吗，亚瑟？”

比利低声说，“花五块钱买一箱……天知道是什么的破烂？”

“这不是破烂，比利。”

亚瑟的眼睛亮得吓人，

“这是一条线索。”

他费力地撬开木箱的盖子。

一股浓郁、醇厚的香气立刻扑面而来。

即便是码头熏人的烟雾也挡不住这股香味。

箱子里没有金银财宝，而是整整齐齐地码放着上百根用牛皮纸包裹着的、深褐色的雪茄。每一根雪茄的包装上，都印着一个华丽的徽章，上面写着：La Escepción de La Habana。

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