“是朗姆酒！还有雪茄！上好的哈瓦那雪茄！”

“操他妈的命运！那些吸我们血的走私贩子躺在金山上，我们这些挖金矿、铺铁轨的，连玉米粗粉都啃不干净！”

“抢他娘的！反正活不下去了！”

“对！抢！这金山堆的财宝，有哪一块砖不是用咱们的命换的？凭啥他们抽雪茄，我们吸煤灰？！”

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忙碌与汗水，是旧金山码头区的底色。

这是一种浸透了盐、焦油、鱼腥的绝望。

它黏在那些饱经风霜的仓库墙面上，它黏在那些躯体上，渗入每一个苦力的心里，像一层永远洗不掉的油污，覆盖着成千上万在此地讨生活的“小人物”的皮肤和灵魂。

太阳穿过云层，勾勒出那些巨大仓库沉默的轮廓。

这些仓库是城市的肠胃，吞吐着来自世界各地的财富。

丝绸、茶叶、蔗糖、机械，但它们排泄出的，却是无尽的贫困与怨恨。

一个叫芬恩的爱尔兰人正蜷缩在一个废弃的货箱后。

他的胃在痉挛，不是因为冷，而是因为饿。

两天了，除了几口混着雨水的劣质威士忌，他什么都没吃。

他曾是铁路工人，用双手和炸药为这个国家铺设钢铁的血管，但铁路建成后，他和成千上万的同胞就像用旧的工具一样，被毫不留情地丢弃。

工作没了，尊严没了，只剩下这具被劳作和酒精掏空了的躯壳，和一颗被愤怒填满的心。

他不是一个人。

在码头区的阴影里，在那些漏风的窝棚和肮脏的巷道中，潜伏着成百上千个“芬恩”。

他们是爱尔兰人、意大利人，甚至还有那些同样被排挤、眼神麻木的华人苦力。他们说着不同的语言，信奉着不同的神，却分享着同一种命运。

被这座城市的繁华所抛弃，被那些坐在诺布山豪宅里的“大人物”们视若无物。

今天，空气中的某些东西不一样了。

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贪婪被饥饿点燃，愤怒则为它浇上了滚油。

是谁最先散播的消息，已经不重要了。重要的是，那扇通往**的门，被推开了一条缝。

人群，像决堤的洪水，像受惊的兽群，他们从四面八方涌向那几座占地庞大的仓库。

芬恩也被裹挟在人潮中，他甚至不记得自己是如何站起来的，只知道身体被一股巨大的力量推着向前。

他看到一张张因饥饿和贪婪而扭曲的脸，听到一声声粗重的喘息和压抑的嘶吼。

“抢啊！”

“拿回属于我们的！”

“打开它！打开那些该死的仓库！”

“抢！发财的机会就这一次！”

成百上千个声音汇成了一股撼天动地的咆哮。

他们冲垮了仓库门口那几个可怜的守卫，像蝗虫般涌了进去。木箱被粗暴地砸开，装着朗姆酒的陶罐被当场打碎，辛辣的酒香混合着人们的汗臭，在空气中弥漫开来。

有人将成捆的雪茄塞进怀里，有人扛起成袋的名贵古巴货就往外跑。

混乱，是此刻唯一的主宰。

然而，在这片看似毫无章法的混乱中，有几道身影却显得异常冷静和高效。他们混在人群里，毫不起眼，但他们的每一个动作，都带着明确的目的性。

一队戴着苦力常见的毡帽的华人汉子，他们没有去抢那些人人争夺的酒和雪茄，而是在仓库外围，警惕地观察着即将到来或者已经到来的执法者。

警察远远地躲在角落里，根本不敢露头。

而在仓库的另一头，一些爱尔兰人，正不动声色地将人群引向隔壁的五号仓库。

“这边！这边也有货！”

其中一人用嘶哑的嗓音吼道，同时将一盏煤油灯狠狠砸向五号仓库的窗户。

玻璃破碎，火焰瞬间点燃了窗框。

火光，是比任何口号都更具煽动性的信号。

原本还在三号仓库里争抢的人群，立刻被新的目标吸引，掉头扑向了那座燃起火焰的建筑。这是麦克·奥谢的人，

他们的任务，是扩大混乱，将这场火烧得更旺。

火，起来了。

它从一个窗口开始，贪婪地舔舐着干燥的木板，在海风的助虐下，迅速蔓延。火光冲天，遮蔽了这座城市虚伪的文明。

暴乱，如同一头被放出牢笼的巨兽，开始疯狂地吞噬着一切。

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在巴尔巴利海岸边缘处，一栋五层砖石建筑的屋顶，陈九静静地站着，

这里是巴尔巴利海岸最高的一栋楼，楼下已经被严密封锁。

海风卷着浓烟和远处传来的喧嚣，吹动他黑色短打的衣角。

他脚下，是这座城市的罪恶。

他眼前，是一场由他亲手点燃的地狱之火。

火光在他深不见底的瞳孔中跳跃，映照出的，却是一片冰冷的平静，

黄阿贵站在他身后半步之遥的地方，手里紧紧攥着一把出鞘的短刀，手心全是汗。

他那双总是闪烁着精明与油滑的眼睛，此刻却写满了震撼与一丝难以掩饰的恐惧。

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