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夜晚，卡西米尔和姆巴像幽灵一样穿行在棉花田里。

月光把棉絮照得雪白，他们挨家挨户地敲开那些佃农的小木屋。

他不像韦恩牧师那样宣讲宏大的道理，也不像格雷夫斯那样展示精巧的计划。

他只是坐在那些油灯下，和那些已经接触过一段日子的男人、女人、老人、孩子坐在一起。

第一次接触是困难的，但有比语言更好的东西。

那时候他什么也不说，只是和姆巴他们一起解开自己的衣服。

纵横交错的鞭痕，密密麻麻的伤疤和烙印，每一道都在讲述一个关于痛苦和生存的故事。

姆巴和另外两个兄弟也默默地展示着他们身上的印记，那是部落的图腾和监工的烙印交织在一起的、无法磨灭的历史。

信任不需要言语，苦难的身体就是宣言。

然后，他开始听。

他听那些男人抱怨永无止境的债务，听那些女人哭诉被监工骚扰的屈辱，听那些孩子说他们甚至不敢在白天直视一个白人的眼睛。

当所有人都说完了，他才开口。

“我认识这种沉默，”

他说，

“在古巴的甘蔗田里，我们也是这样。我们沉默地劳作，沉默地流血，沉默地死去。直到有一天，我们决定，宁可用呐喊来迎接死亡，也不愿在沉默中苟活。”

他没有承诺他们胜利，也没有描绘一个美好的未来。

他只是看着那些年轻人的眼睛，那些和他一样，眼中燃烧着火焰的年轻人。

“我这里没有圣经，只有砍刀和为数不多的短枪。”

他说，“我不能带你们上天堂，但我可以带你们去战斗。明天，韦恩牧师会带你们去投票。我会走在你们身后。如果有人想用枪来阻止你们，我们，就用血来回应。”

那个夜晚，没有慷慨激昂的演说，没有振臂高呼的口号。

只有在棉田深处，一群被压迫到极限的人，在沉默中达成了血的盟约。

卡西米尔找到了他的战士。

他们不多，只有二十几个人，手里只有砍刀、斧头和他们带来的转轮手枪。

但他们的眼神，和卡西米尔一样，已经准备好迎接地狱。

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格雷夫斯穿上了他最好的西装，头发梳得一丝不苟。

他走进治安官办公室时，博蒙特正把脚翘在桌子上。

“警长先生。”格雷夫斯将那份伪造的文件放在桌上，推了过去。

博蒙特连眼皮都没抬一下。

“有话快说，没看我正忙着呢？”

“重新认识一下。”

“我是美国司法部特别调查员，格雷夫斯。”

“奉命前来确保贵县的选举，在不受任何非法组织或个人暴力胁迫的情况下，顺利进行。”

博蒙特擦枪的动作停住了。

他慢慢地放下脚，拿起那份文件。他看得非常仔细，眉头紧锁。

办公室里只剩下老式挂钟单调的滴答声。

博蒙特终于看完了。他把文件扔回桌上，靠在椅子上，用一种审视的目光上下打量着格雷夫斯。

“司法部？”

“特别调查员？”

他冷笑道，“我怎么从来没听说过你这种人物？”

“我们的工作性质，决定了我们不需要被太多人听说。”

格雷夫斯从口袋里拿出一根雪茄，用火柴点燃，深深地吸了一口。

“我无意干涉你们这里的内部事务，警长。我只是来传达一个信息，华盛顿在看着这里。任何试图破坏联邦法律的行为，都将被视为对合众国的直接挑衅。”

他知道这些南方人对联邦政府怀有根深蒂固的仇恨和恐惧。

更知道，如今的南方，黑人选举就是一张废纸。

博蒙特死死地盯着格雷夫斯。

他在权衡。他看不透眼前这个来了镇子一段时间四处溜达的男人。

他可能是个骗子，但万一他不是呢？万一这背后真的有联邦政府的影子？

“救赎镇”有什么特殊的值得一位特别调查员来？

可惜，他可以不在乎一群黑鬼的死活，但他不能不在乎联邦军队的马靴。

而且这个人确实像当过兵的政府雇员，他看得出来。

“我不管你是谁派来的。”

博蒙特最终说，语气阴冷，“在我的地盘上，就得守我的规矩。那些黑鬼要是敢闹事，我照样会把他们吊死在树上。”

“你用不着欺骗自己，他们不会闹事，”

格雷夫斯吐出一口烟，

“他们只会去投票。这是他们的合法权利。而你的职责，警长，是保护他们行使这项权利。如果你做不到，或者不想做，那么，我或许可以请求一些外部援助来帮你。”

博蒙特猛地一拍桌子，站了起来。“你在威胁我？”

“不，”格雷夫斯微笑着摇了摇头，“我只是在陈述一个事实。选举日那天，最好风平浪静。否则，我无法保证，下一次来到这里的，还会不会是我这样讲道理的人。”

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