履带碾碎了高温灼烧后的玻璃化地面，发出类似嚼碎骨头的脆响。

“夜鸦号”像一头刚刚饱餐后的钢铁巨兽，领着身后沉默的车队，一头扎进了一线天般的峡谷。

这里是“叹息峡谷”。

两侧岩壁陡峭如削，黑色的石头表面渗出暗红色的矿物油脂，像干涸了很久的血痂。

越往里走，风声越紧，呜呜咽咽的，像是有几百个死人在耳边吹口哨。

“主上，前方热源反应不对劲。”

林一的声音在频道里响起，依旧是那副平板的电子音，却罕见地卡顿了一下，

“没检测到武器系统，也没有高能生物反应。但是……数量很多。”

林栋坐在指挥椅上，手里还捏着那管护手霜。

萧凤禾的手被他握在掌心，温热，柔软。

“亮灯。”林栋头也没抬。

嗡——

车顶的四盏氙气探照灯同时爆闪，刺目的光柱像四把利剑，瞬间捅穿了峡谷深处的黑暗。

光柱尽头，没有张牙舞爪的怪物，也没有全副武装的军队。

车队急刹。

巨大的惯性让数百吨重的车身猛地一沉，尾部扬起大片浑浊的尘土。

凯恩端着枪的手猛地抖了一下，差点走火。透过瞄准镜，他看见了一幕让他头皮发麻的画面。

“这……这他妈是什么？”

强光下，密密麻麻地站着一群人。

一百多个。

他们挤在峡谷最窄的地方，像一群被驱赶到悬崖边的羊。

没人说话，没人动。

他们穿着蓝灰色的咔叽布工装，洗得发白，手肘和膝盖处打着厚厚的补丁，针脚粗大而整齐。

有老头戴着破了边的草帽，手里攥着长杆烟袋锅，铜烟锅被磨得锃亮。有老太太挎着竹篮，里面垫着蓝碎花布，盖得严严实实。

还有几个年轻些的，穿着洗得发黄的海魂衫，胸口别着红色的像章，眼神迷茫而空洞，死死盯着这辆刺眼的钢铁巨兽。

他们的脸上没有废土人特有的那种凶狠和绝望，只有一种穿越了时空的木讷和淳朴。

那种神情，属于那个激情燃烧又物质匮乏的年代。

属于林栋记忆深处，那个叫“滨河农场”的地方。

“不可能……这绝对不可能！”

角落里的白鸦像是屁股底下安了弹簧，猛地扑到防弹玻璃前，双手死死抠着窗框，指甲划出令人牙酸的声响。

他瞪大了眼，眼球上全是血丝，嗓音尖利得像被踩了尾巴的猫。

“那是‘滨河农场’的工装！那个红色的拖拉机印章！是第三生产大队的！”

白鸦哆嗦着手，指着人群最前面那个佝偻着背的老人。

“那是老马头！马倌！我当年偷过他的红薯，被他追了三里地！他……他不是早在78年就肺气肿咳死了吗？！”

“还有那个！那个女的！是知青点的何大姐！她负责分饭的！她手里那个缺了口的搪瓷缸……我记得！我记得那个缸底有个‘奖’字！”

白鸦语无伦次，整个人像是见了鬼，瘫软在轮椅上，牙齿磕得咯咯作响。

“周平……那个疯子……他把死人复活了？还是他把那个时代搬过来了？”

指挥舱内死一般的寂静。

只有加湿器喷出的白雾，在冷光灯下缓缓盘旋，像幽灵的裙摆。

林栋的手指停住了。

他的视线穿过厚重的防弹玻璃，落在那群人身上。

太熟悉了。

那个戴草帽的老头，曾经在他大雪天发高烧时，偷偷给他塞过两个煮鸡蛋，滚烫，却暖不热那个寒冬。

那个穿花棉袄的大婶，曾在他干活把手磨烂时，一边骂他娇气，一边用猪油给他抹伤口。

还有那个穿着白衬衫、戴着黑框眼镜的中年人，那是场部的会计，最喜欢在算工分的时候刁难知青，但也曾在林栋饿得胃穿孔时，大笔一挥批给他半斤红糖。

这些人，构成了他前世最灰暗，却也最真实的三年。

他们不是怪物。

他们看起来，是活生生的人。

甚至，林栋能通过鹰眼视觉，清晰地看到那个知青大姐手背上的冻疮——那是如果不注意保暖，年年都会复发的陈疾。

滋——

通讯频道里，那让人作呕的电流声再次响起。

“栋哥，这份回礼，够不够分量？”

周平的声音没了刚才的暴怒，变得很轻，很软，带着一种老友重逢的温情，却让人骨髓发寒。

“你刚才那一炮，烧了一座山。好大的威风。”

“现在，站在你面前的，是看着咱们长大的老乡亲。是给你盛过饭的大姐，是帮你补过鞋的大爷。”

周平顿了顿，笑声里透着一股子阴毒的戏谑。

“来，神级猎杀者。向他们开炮。”

“把你刚才那股毁天灭地的劲儿拿出来。只要一脚油门，或者一发炮弹，世界就清净了。你就能去你想去的瓦尔哈拉，见你想见的人。”

“怎么？不敢了？”

“你不是神吗？神会在乎几只蝼蚁的死活？神会在乎几个旧时代的幽灵？”

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