安诺把粮票轻轻压在木工笔记旁边时，厨房的红烧肉香正顺着走廊往书房飘。不是那种浓得发腻的香，是冰糖炒出的糖色裹着肉块，在砂锅里慢慢炖出的醇厚味道，混着八角和桂皮的辛香，比中午的葱油饼多了些沉在岁月里的温厚。奶奶的声音从厨房传来，带着点试探：“诺诺，你爷爷那只蓝边瓷碗，我找出来了，今晚用它盛肉？”

安诺应了声，脚步不由自主地往厨房挪。灶上的砂锅盖缝里冒着细细的白汽，奶奶正用筷子轻轻扎着锅里的肉，见她进来，侧过身让她看：“你看这肉，炖得烂乎了吧？你爷爷以前就爱用这只碗，说蓝边看着敞亮，盛肉也香。”灶台上摆着只白瓷碗，碗边一圈浅蓝的花纹，边缘有个小小的磕碰，是去年搬家时不小心碰的，奶奶当时还心疼了好几天，用细砂纸轻轻磨了磨，怕划着手。

“爷爷要是在，肯定要先夹一块肥的。”安诺靠在门框上，看着奶奶把炖好的红烧肉盛进蓝边碗里，油亮的肉块在白瓷碗里显得格外好看，“他总说‘肥的香，炖得透，抿一口就化了’，我以前还笑他，说他跟小猫似的，就爱吃腥的。”

奶奶笑着擦了擦碗沿的油星：“可不是嘛，你小时候不爱吃肥的，每次都把碗里的肥的挑给他，他倒好，一边乐呵呵地接过去，一边跟我说‘咱们诺诺疼人，知道给爷爷留好的’。”她把碗放在托盘上，又端起旁边的炒青菜，“好了，吃饭了，别站着了，小心凉了。”

餐桌就摆在客厅靠窗的位置，窗外的天已经暗下来，路灯的光透过玻璃照进来，在桌布上投出淡淡的圆影。安诺帮奶奶摆好筷子，看着桌上的蓝边碗，忽然发现碗底有个小小的“安”字，是爷爷以前用铁钉轻轻刻的，不仔细看根本发现不了。“奶奶，你看这碗底。”她指着碗底给奶奶看，“爷爷刻的字还在呢。”

奶奶凑过去看了看，眼里泛起点湿意，却还是笑着说：“他啊，做什么都爱留个记号，说这是咱家的东西，丢不了。以前他做木工活，不管是小凳子还是大衣柜，都要在不起眼的地方刻个‘安’字，说以后诺诺长大了，看到这个字，就知道是爷爷做的。”

安诺夹了一块红烧肉，放进嘴里，果然像爷爷说的那样，肥的部分一抿就化了，甜咸的汤汁在嘴里散开，暖乎乎的。她想起小时候，每次爷爷做木工回来，都会先洗手，然后走到餐桌旁，拿起这只蓝边碗，给自己盛一碗饭，再夹几块红烧肉，坐在那里慢慢吃，偶尔抬头看看她写作业，嘴角带着笑。那时候的时光好像走得很慢，慢到她以为爷爷会一直坐在那里，用这只碗吃饭，会一直给她做小木马，会一直把她碗里的肥肉夹过去。

“对了，今天整理你爷爷的旧箱子，翻出一本相册，你要不要看看？”奶奶忽然说，放下筷子，起身往卧室走，“就在衣柜最上面的箱子里，以前你小的时候，他总拿出来给你看，说这里面都是咱们家的‘宝贝’。”

安诺跟着奶奶走进卧室，衣柜最上面的箱子是樟木的，带着点淡淡的木头香，是爷爷年轻时自己做的，箱子上的铜锁已经锈了，却还能打开。奶奶搬来小凳子，站上去，小心翼翼地把箱子拿下来，打开时，里面的旧衣服和布料散发出一股混合着樟脑丸和岁月的味道。她在里面翻了翻，拿出一本棕色封面的相册，封面已经磨损了，边角有些卷翘，上面用钢笔写着“安家记事”四个字，字迹是爷爷的，虽然有些歪歪扭扭，却很有力。

“就是这个，你爷爷以前宝贝得很，不让别人碰，说怕弄坏了。”奶奶把相册递给安诺，“你小时候总抢着看，结果把里面的一张照片撕坏了，他还跟你生气，后来又偷偷用胶水粘好了，你都不知道。”

安诺捧着相册，走到客厅的台灯下，慢慢翻开。第一页是爷爷和奶奶的结婚照，照片已经泛黄了，奶奶穿着一件红色的棉袄，头发梳得很整齐，脸上带着羞涩的笑；爷爷穿着一件蓝色的中山装，个子不高，却很精神，手里拿着一朵红色的花，应该是当时的胸花。照片下面写着日期：1978年10月1日。

“那时候你爷爷可穷了，连件新衣服都买不起，这件中山装还是借邻居家的。”奶奶坐在旁边，看着照片，慢慢说，“结婚那天，他骑着一辆旧自行车，把我从娘家接回来，路上还掉了链子，他蹲在路边修了半天，手上都是油，我就站在旁边看着他，觉得他真厉害，什么都会修。”

安诺翻到下一页，是她刚出生时的照片，她被裹在红色的襁褓里，闭着眼睛，嘴角还带着点奶渍，爷爷抱着她，脸上的笑像开了花，眼睛里满是温柔。照片下面写着：“我们诺诺出生了，像个小天使。”她想起爷爷以前总说，她出生那天，他高兴得一晚上没睡，在医院的走廊里来回走，逢人就说“我有孙女了”，结果被护士说了一顿，说他影响别人休息。

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