十一月的寒雾悄无声息地吞噬着灰烬城第三区。这雾带着河底淤泥的腐臭和某种说不清的金属腥气，贴在皮肤上留下粘腻的触感，像是被什么看不见的东西舔过。铁皮喇叭里传来的《国际歌》在浓雾中扭曲变形，节拍慢得诡异，像是某个濒死巨人的心跳。

排队的人们呼出的白气在空气中凝结成霜，落在他们灰暗的衣领上，像是给每个人戴上了一副无形的枷锁。队列蜿蜒如垂死的巨蛇，在配给站前扭曲盘绕，每个人都保持着那种特有的麻木姿态——肩膀内扣，头颅低垂，仿佛随时准备接受 invisible 的鞭挞。

伊万·库兹涅佐站在队伍中段，手指无意识地摩挲着胸前帆布包的粗糙纹理。那里面装着刚领到的半袋黑麦粉和两张肉票，却莫名沉重得像是装满了铅块。就在半小时前，他还沉浸在领到配给的短暂喜悦中，但现在，一种莫名的不安就像雾中的寒气，一点点渗进他的骨髓。

队列前端的争吵声就在这时爆发，像一把生锈的冰锥刺破浓雾。伊万猛地抬头，看见两个模糊的人影在推搡，他们的声音在雾中扭曲变形，听起来不像是人类的声音，倒像是两条野狗在为一块腐肉厮打。

"第87号！"扩音器突然炸响，发出刺耳的静电噪音，像是被掐住脖子的鸟在尖叫，"库兹涅佐夫·伊万·斯捷潘诺维奇！"

伊万机械地向前挪动，帆布包突然变得异常沉重，背带深深勒进他的肩膀。配给站窗口的玻璃模糊不清，布满划痕和油污，后面坐着的那个女人脸色灰黄，只有那张涂着廉价口红的嘴格外醒目，像是一道刚刚划开的伤口。

"两公斤荞麦，一块人造黄油，下周供应猪油。"女人的声音平淡无波，眼睛却死死盯着伊万，那种眼神让他想起肉联厂冷库里挂着的死猪。

就在递出配给本的那一刻，女人突然向前倾身，劣质口红在玻璃上留下一个油腻的印记。她压低声音，那声音突然变得粘腻如糖浆："听说您父亲那档子事..."

伊万的心脏猛地抽搐，手指不自觉地掐进帆布包里，面粉袋发出轻微的破裂声。"我父亲怎么了？"

女人的嘴角扯出一个令人不安的弧度，随即哐当一声关上小窗，那声音在雾中回荡，像是棺材盖合上的声响。

隔壁队伍传来的窃笑声像是成群的老鼠在窸窣作响。伊万转过头，看见普罗科菲耶维奇——那个总是散发着猪油和死亡气味的秃头男人——正朝他挤眉弄眼。普罗科菲耶维奇手里晃动着刚领到的香肠票，那动作带着某种下流的暗示。

"听说令尊临终前在中央医院闹了笑话？"普罗科菲耶维奇的声音像是沾满了油污，滑腻地钻进伊万的耳朵，"他们说老头子最后像是见了鬼，拼命想说什么，结果..."

伊万的拳头不自觉地握紧，指甲陷进掌心。三个月前那个飘雪的凌晨突然在脑海中重现：父亲枯瘦的手突然抓住他的手腕，力气大得惊人，监测仪发出刺耳的警报，而父亲喉咙里发出的那种声音——像是破风箱在嘶吼，又像是有什么东西正试图从他的喉咙里钻出来。

"要...要..."那是父亲最后一个字，之后监测仪上的绿线就拉成了直线，但那声音至今仍在伊万的噩梦中回响。

就在这时，排队的人群突然集体转向街角，动作整齐得令人毛骨悚然。伊万跟着转头，然后看见了那个老人。

他站在雾气最浓的地方，旧军大衣上结着厚厚的冰霜，手中的木棍有节奏地敲打着配给站的外墙。铛。铛。铛。每一声都让伊万的心脏跟着抽搐。更令人不安的是老人的脸——灰白的胡须上结满冰碴，但那双眼睛却异常明亮，像是两口深不见底的古井。

普罗科菲耶维奇突然噤声，脸色变得像变质的猪油一样惨白。他悄悄在胸前画了个十字，嘴唇无声地蠕动着。

老人停止敲击，目光缓缓扫过人群，最后定格在伊万脸上。那一刻，伊万感到一股刺骨的寒意从脊椎窜上来，不是因为寒冷，而是因为那种被完全看透的感觉——仿佛老人能看见他最深处的记忆，连他自己都已遗忘的记忆。

然后，就像出现时一样突然，老人转身消失在浓雾中，留下那群目瞪口呆的人和墙上那个被木棍敲出的浅浅凹痕。

伊万深吸一口气，闻到雾中夹杂着一丝若有若无的甜腻气味，像是肉桂和丁香，又像是某种他无法名状的东西。这气味让他莫名想起父亲临终时医院里的味道——消毒水底下隐藏着的某种甜得发腻的气息。

当伊万终于离开配给站时，天色已经暗了下来。路灯在雾中变成一团团模糊的光晕，像是漂浮的幽灵。他加快脚步，帆布包里的面粉似乎越来越重，背带深深勒进他的肩膀。

转过街角时，他瞥见一个熟悉的身影站在暗处——是那个穿旧军大衣的老人。他站在一盏路灯下，但灯光似乎刻意避开了他的脸，使他的面容笼罩在更深的阴影中。老人抬起手，指向某个方向，然后再次消失在雾中。

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